梅雨淅淅沥沥，像一张扯不断的蛛网，将整个上海滩都罩了进去。
法租界，外白渡桥。
冰冷的铁桥在雨中泛着一层幽幽的青光，桥下，黄浦江水浑浊翻滚，卷着浮萍与不知名的秽物，奔流向东。
沈青堂撑着一柄黑色的油纸伞，站在桥中央。
她今日穿了一身半旧的蓝布学生裙，两条乌黑的麻花辫垂在胸前，瞧着不过是个在雨中等人的女学生，干净，也落寞。
雨水顺着伞沿滴落，在桥面上溅开一朵朵小小的水花。
风从江面吹来，带着一股子水腥气，吹得她裙摆微微晃动。
她的手很稳，握着那竹制的伞柄，指节因为用力，微微有些发白。
这柄伞，是她自己糊的。
伞骨用的是上好的楠竹，削得又细又韧。
只是这伞，比寻常的油纸伞，少了一根伞骨。
那第三根伞骨的位置，被她掏空了，里面，藏着一卷用蜡封好的微型胶卷。
胶卷上，是她凭着记忆，一笔一笔复刻下来的，那份日军华中派遣军的城防调动密令。
今日，她要在这里，将这封足以要了半个上海日军性命的“信”，交给一个她从未见过面，只凭着陈砚之留下的暗号，才联系上的，城外游击队的人。
约定的时间，快到了。
一辆黄包车从桥头缓缓驶来，在离她十步远的地方停下。
车上的人，没有下来。
沈青堂的心，微微提了起来。
是接头的人吗？
可那黄包车，却只停了片刻，便又重新起步，车轮碾过积水，溅起一片泥浆，朝着远处去了。
不是。
雨，似乎下得更大了。
桥上的行人，行色匆匆，没有人会多看这个在雨中伫立的单薄身影一眼。
又一辆黑色的福特轿车，从桥的另一头，悄无声息地滑了过来。
车窗是黑的，瞧不见里面。
车子没有停，径首从她身侧驶过，最后，停在了桥尾。
车门开了。
一只擦得锃亮的黑色皮鞋，先探了出来，踩在湿漉漉的地面上。
紧接着，一个人，从车里走了下来。
那人也撑着一柄黑色的油纸伞。
一身笔挺的黑色西装，头发梳得一丝不苟，脸上，挂着一副金丝眼镜。
斯文，也阴沉。
是佐藤信雄。
沈青堂的呼吸，在那一瞬间，几乎停滞。
她握着伞柄的手，收得更紧了。
佐藤信雄没有看她。
他只是撑着伞，走到桥栏边，看着桥下那翻滚的黄浦江水，像一个在欣赏雨景的、寻常的游客。
可沈青堂知道，他不是。
这张网，己经悄无声息地，收紧了。
她没有动，依旧站在原地，像一尊被雨水打湿的、孤独的石像。
她在等。
等一个出手的时机，或者，一个死亡的结局。
“沈小姐，这雨，还要下到什么时候？”
佐藤信雄的声音，很轻，被风一吹，便散了，却又清清楚楚地，飘进了她的耳朵里。
沈青堂没有回答。
“我倒是觉得，这雨，下得刚刚好。”
佐藤信雄缓缓地转过身，那双金丝眼镜后的眼睛，像两条吐着信子的毒蛇，黏腻地，落在了她身上。
他朝她，一步一步，走了过来。
皮鞋踩在桥面上，发出“嗒，嗒，嗒”的声响，每一下，都像是踩在沈青堂的心上。
他在离她三步远的地方，停下了。
两柄一模一样的黑色油纸伞，在雨中对峙。
“这伞，是杭州‘舒记’的老师傅做的，手工不错。”
佐藤信雄的目光，落在她手中的伞上。
“可惜了。”
他摇了摇头，嘴角，勾起一抹冰冷的、玩味的弧度。
“沈小姐，你这把伞，缺了第三根伞骨。”
沈青堂的心，猛地一沉。
她看着他，那双清亮如水的眸子里，没有半分的惊慌，只有一片深不见底的，冷。
佐藤信雄脸上的笑意，更深了。
他没有再多言语，只是当着她的面，缓缓地，撑开了自己手中的那柄油纸伞。
“呼——”
伞面打开，带起一阵风。
可那伞的内里，却不是寻常的竹骨与油纸。
那是一幅画。
一幅用最精细的工笔，手绘而成的，全景图。
画上，亭台楼阁，雕梁画栋，假山流水，曲径通幽……每一个细节，都清晰得让她心头发冷。
那是，早己被一场大火，焚为灰烬的，沈家老宅。
沈青堂只觉得浑身的血液，都在那一瞬间，凝固了。
她死死地盯着那幅画，那双曾绣出过无数锦绣山河的手，此刻，却抖得几乎握不住手中的伞。
“这幅画，画了整整三个月。”
佐藤信雄的声音，像来自地狱的魔咒，在她耳边，幽幽响起。
“画师，是整个大日本帝国，最好的画师。”
“画上的每一块砖，每一片瓦，都与你沈家老宅，分毫不差。”
他欣赏着沈青堂脸上那瞬间褪尽了血色的惨白，像是在欣赏一件自己最得意的艺术品。
他的手，伸了出来，那戴着白手套的食指，在伞面那幅画上，轻轻一点。
点在了，二楼，东厢房，那扇半开的窗户上。
那曾是她父亲沈宏业的书房。
“青堂，你仔细看。”
佐藤信雄的声音，压得更低了，带着一股子令人毛骨悚然的，亲昵。
“你看那窗里，可有什么，眼熟的物事？”
沈青堂的瞳孔，骤然收缩。
她顺着他手指的方向，望了过去。
那扇半开的窗户里，画着书案，画着笔架，画着一排排的书。
而在那书案之后，一个模糊的、小小的、几乎要与阴影融为一体的人影，赫然在目。
那人影，穿着一身她再熟悉不过的，竹青色的长衫。
人影的手中，举着一样东西。
黑色的，长条的，泛着金属冷光的，一样东西。
是一支枪。
一支，老式的，汉阳造。
枪口，不偏不倚，正对着窗外。
正对着，此刻，她所站立的，这个位置。
沈青堂只觉得眼前一黑，几乎要栽倒在地。
那画中举枪的人，那竹青色的长衫……
是她上一世，曾耗尽了无数心血，为他绣金丝软甲，为他挡子弹，为他出生入死的，周墨白。
不。
那不是周墨白。
那个人影的脸，虽然模糊，可那眉眼间的轮廓，那嘴角熟悉的弧度……
是父亲！
是年轻时的父亲，沈宏业！
“青堂，你猜，”佐藤信雄的嘴唇，几乎要贴上她的耳廓，那声音，轻得像情人的呢喃，却又冷得像淬了毒的冰，“这枪口，对准的，是谁？”
雨，下得更大了。
那柄画着沈家老宅的油纸伞，在他手中，缓缓转动。
画中，那扇窗，那个人，那支枪，也跟着，缓缓转动。
像一个，永不停歇的，血色轮回。
